Io sono innamorato di tutte le signore

che mangiano le paste nelle confetterie.



Signore e signorine -

le dita senza guanto -

scelgon la pasta. Quanto

ritornano bambine!



Perché nïun le veda,

volgon le spalle, in fretta,

sollevan la veletta,

divorano la preda.



C’è quella che s’informa

pensosa della scelta;

quella che toglie svelta,

né cura tinta e forma.



L’una, pur mentre inghiotte,

già pensa al dopo, al poi;

e domina i vassoi

con le pupille ghiotte.



un’altra – il dolce crebbe -

muove le disperate

bianchissime al giulebbe

dita confetturate!



Un’altra, con bell’arte,

sugge la punta estrema:

invano! ché la crema

esce dall’altra parte!



L’una, senz’abbadare

a giovine che adocchi,

divora in pace. Gli occhi

altra solleva, e pare



sugga, in supremo annunzio,

non crema e cioccolatte,

ma superliquefatte

parole del D’Annunzio.



Fra questi aromi acuti,

strani, commisti troppo

di cedro, di sciroppo,

di creme, di velluti,



di essenze parigine,

di mammole, di chiome:

oh! le signore come

ritornano bambine!



Perché non m’è concesso –

o legge inopportuna! -

il farmivi da presso,

baciarvi ad una ad una,



o belle bocche intatte

di giovani signore,

baciarvi nel sapore
di crema e cioccolatte?



Io sono innamorato di tutte le signore

che mangiano le paste nelle confetterie